Cid Errant Prod

Aimer c'est résister : début de revue de presse

2012-04-06T15:59:00.000+02:00

Vous trouverez ci-dessous les liens vers les 2 premières critiques du recueil :

La Cause Littéraire - article de Christine Bini

Numéritérature - article de Willem Heremans

Et pour télécharger le recueil :

AMAZON (version kindle)

APPLE Ebook store

EDICOOL store (tous formats, dont PDF)

À bientôt...

Aimer c'est résister - recueil 2.0 : par ici le téléchargement!

2012-02-23T12:07:00.000+01:00

Aimer c'est résister EDICOOL TÉLÉCHARGEMENT

l'Anagnoste sur le grill du Cid, soleil et vieilles pierres comprises

2012-02-21T15:38:00.000+01:00

Entretien croisé Marc Villemain-Eric Bonnargent par Cid-Errant

Aimer c'est résister?

2012-02-10T01:28:00.000+01:00

Aimer, c’est résister ? 
Encore faut-il y croire et plus encore, sans doute, faut-il parvenir à s’y tenir alors que tout semble concourir à nous en dissuader. Parce que c’est la Crise, la menace terroriste, parce qu’il ne fait pas bon croire. Sauf peut-être au cynisme, au défaitisme, voir au nihilisme, toute cette flopée de -ismes portés en une atroce et grinçante mélopée par des chantres maladifs qu’il faudrait admettre comme seuls lucides au milieu de cette époque où ne règneraient que des fous aveugles et moutonnants. 

Et pourtant... Aimer, c’est résister. Parce qu’aimer c’est croire au singulier, parce que c’est, non pas aimer en général, mais en particulier, un, une, malgré tout. Parce que c’est, encore et toujours, inventer à deux, ici et maintenant, la trouée singulière, exemplaire et pourtant non reproductible qui permet l’échappée belle au milieu du désastre. Et ce, mais encore faut-il s’en rappeler, quel que soit le contexte ou la nature de cet amour. Parce qu’entre les êtres parlants, c’est toujours et uniquement cela qui est en jeu. Et pas seulement dans le couple, cette entité asociale haïe de toute société, qui, souvent malgré elle, fait irréductiblement front à la masse et au commun. 

Non, c’est également ce qui se joue avec nos enfants, nos parents, nos proches et même dans nos relations professionnelles. Mais encore faut-il en savoir quelque chose de cette histoire-là, disait Jacques Lacan. 

Alors évidemment, lorsque Paul Leroy-Beaulieu et Vincent Bernard m’ont proposé de diriger la parution d’un recueil dans cette collection des 10, c’est ce thème-là qui s’est immédiatement imposé. Aimer, c’est résister, pour ce que je peux en savoir après une quarantaine d’années passée à cheminer avec moi-même et avec quelques autres, et plus particulièrement aujourd’hui, ici et là, au sein de ce collectif Cid Errant Prod qui n’a de cesse de montrer qu’effectivement, Aimer, c’est résister.

Aimer, c’est résister, donc. Toujours et seulement de manière singulière, comme le disent finalement au cœur de ce recueil 2.0 les écrivains, les illustrateurs et la compositrice qui s’y sont engagés avec humour, force, douceur, tendresse et dérision, prouvant, je le crois, qu’aimer au milieu de ce monde, c’est faire preuve de courage, d’audace et de lucidité.

Puisque ce sont les derniers...

2012-01-06T11:19:00.000+01:00

On aura beau dire, on aura beau faire, ahaner comme des phoques admirateurs de Usain Bolt fuyant l’eau lushisée de l’océan en rampant sur les restes de banquise avant qu’elle ait définitivement disparu, avec force ronds de jambes et courbettes savantes, la disgrâce des Pestilentielles embaumant l’atmosphère aux premières lueurs de l’année, le symbolique dressé comme l’étendard pantouflard de résolutions déjà abandonnées, le changement de calendrier ne nous conférera jamais rien d’autre que des inconvénients gastriques plus ou moins ragoûtants...

Devant ce constat quelque peu déprimant, certains proposent de voter Cthulu en mangeant des marshmallows fourrés au LSD... Au moins, si ce sont les derniers, seront-ils, si ce n’est assurément drôles, doux, sucrés et délirants.

À dire vrai, je me sens tout de même quelque peu handicapé devant cette proposition savoureuse, moi qui me suffit malheureusement amplement, même à jeun – surtout à jeun – à plonger corps et biens dans les espoirs les plus incongrus, refusant toujours de voir chez mon semblable le pire, même lorsqu’il me l’agite tout nu devant la figure en ricanant bêtement...

Et Dieu sait, enfin surtout son dernier avatar, Mark Zuckerberg, combien il est pourtant facile, quotidiennement, de s’y piquer...( Oui, à ce stade on a déjà largement dépassé le frottement...)

Il est possible que cette obstination farouche tienne toute entière à cette pathétique addiction à la littérature, aux larmes coulant sur le visage du bientôt sexagénaire Luis Sepúlveda lorsqu’il regarde partir d’un pas conquérant ce gamin de quinze ans missionnaire d’une bibliothèque pour tous au creux des pages de son dernier recueil paru chez Métailié, Histoires d’ici et d’ailleurs... Ou lorsqu’il me raconte ses fraternités, celles qui le lient indéfectiblement avec les membres survivants du GAP, le groupe d’irréductibles entourant Allende jusqu’aux dernières minutes, avant ce qui reste pour moi le plus important des 11 septembre de l’histoire récente... N’en déplaise à mes petits complotistes fervents, mes émasculés scribouilleurs à la petite semaine, mes apathiques pourceaux grands contempteurs de la fusion du génome de l’anémone de mer et de la chèvre épileptique...Mais sans doute aussi lorsqu’il évoque ce vieux qui lisait des romans d’amour au fin fond de la jungle amazonienne, de cette nuit de pluie diluvienne où il le rencontra, mené jusque-là par son companero indien, après une journée de chasse vide... Et peut-être que c’est là, profitant de mon relâchement, que s’immiscent mes doutes quant à l’utilité d’une énième sortie de Philippe Forest sur le vrai roman et le roman vrai, les réponses immédiates de Pierre Jourde ou de Marc Villemain... Non que je n’ai pas sur le sujet une opinion bien arrêtée, que cet irrépressible besoin de catégoriser à défaut de discriminer, de hiérarchiser donc, puisque, comme le bastonne Bégaudeau à longueur de page dans Transfuge, nous baignons désormais dans la plus sûre platitude des champs de popification de la culture interdisant donc toute classification, m’épuise, mais bien parce que la tempête ne fait pas même frémir le verre d’eau, que l’immense majorité du lectorat – si tant est qu’il en survive un – s’en contrefout comme de sa première dentelle, et que, pour ma part, je ne voudrais distinguer que deux sortes de littérature, la bonne et la mauvaise...

Mais même là je suis encore bien trop optimiste, une sorte d’illuminé marchant dans un monde qui n’existe pas – à moins que ce ne soit plus surement lui, ce monde, qui préfèrerait que je n’existe pas – puisque le chiffre doit l’emporter, que seul devrait valoir désormais le résultat statistique, le genre, la case, le casier à lapin où te ranger corps et biens, le boyau étroit dans lequel te pousser, digéré, jusque dans l’incinérateur géant où, molécule insignifiante parmi les molécules insignifiées, ON finirait par te dissoudre...

Et c’est bien là que l’art et la littérature doivent continuer obstinément à s’opposer, que la seule et unique question qui vaille la peine qu’on s’y attarde ne cesse d’être posée : Y-a-t-il là, oui ou non, une voix ? Est-ce bien là, au travers de cette œuvre, dans les replis de ces pages, l’incommensurabilité d’un être parlant qui s’exprime et ce, quel que soit le support – parce que si l’on doit ajouter aux cases et aux genres, une classification des supports, ONfinira par gagner – le reste, tout le reste, quand bien même serait-il inspiré par les meilleures intentions du monde, les plus pures, ne fait que participer à l’expansion du pire au prétexte de s’y coltiner...

Soit que si je devais croire en la portée d’un vœu, et que je ne pouvais en formuler qu’un et un seul en ce début d’année, ce serait celui-là : Que s’obstine à surnager quelques voix, que celles et ceux capables de les entendre les préservent et les soutiennent, quand bien même et particulièrement si ces dernières ne font pas résonner/raisonner à leurs oreilles un chant qui leur ressemblerait en tout point...

Parce qu’un monde-un où nous serions tous mêmes est assurément un monde-haine où ne serions plus rien.

Franck-Olivier Laferrère

Les voeux de Cid Errant Prod

2012-01-02T10:53:00.000+01:00


*urnes funéraires ©Ghost Urn, designed by Anna Marinenko

L'Autre Marché de Noël, du 16 au 18 décembre, Paris !

2011-12-07T11:45:00.001+01:00

Vanda, DSK, le numérique et moi et moi et moi...

2011-11-30T13:08:00.000+01:00

Dans le fond, chacun en conviendra, au moins en matière de littérature, rien ne sera jamais plus obscène que de tenter de justifier un texte.

Un texte qu'on soutient est un texte qui tombe, écrivait ce cher Rivarol, dont la traduction de l'Enfer de Dante, en eBook, flotte, quelque part, dans la bibliothèque numérique de mon Iphone. Si cette affirmation est vraie pour un livre d'encre et de papier, l'est-elle pour un texte numérique ? Sans doute.

C'est pourquoi il ne sera pas question ici de justifier ou de soutenir les textes qui composent ce recueil, mais bien d'évoquer l'acte même de participer à cette publication numérique.
Parce qu'il est évident que ce projet, dès son origine, m'a confronté à un double dilemme : le premier sur le

fond, cette affaire DSK qui aura charrié plus de torrents orduriers que les inondations de ce début d'automne, de boue dans les travées proprettes de ces sacro-saintes stations balnéaires désertées -sur la plage abandonnée, sacs poubelle et vieux papiers-torrents de merde, limon puant de tous les populismes dont j'avais autant que faire se peut, tenté de me garder éloigné et qui pourtant aura fini par me rattraper au détour de quelques statuts, de quelques commentaires lâchés dans les rizières saumâtres abreuvant le rhizome; le second concernant évidemment l'édition numérique, bien qu'un éditeur indélicat ait déjà procédé, sans m'en avertir, à la numérisation de certains de mes textes.

Sur le premier point, ma réaction instinctive lorsque mon ami Vincent Bernard m'a fait cette proposition à la toute fin du mois de septembre, alors que nous préparions EFFRACTION#1, fut un évident " Mais ça va pas la tête ?!", a priori en accord avec ce refus de participer au carnage depuis la mi-mai. Je dis bien a priori parce qu'à y réfléchir de plus près et dès lors que, comme je l'évoque plus haut, je n'avais pas réussi à garder un silence total sur la question, s' offrait là, un cadre où pouvoir sortir du commentaire, de la déjection labiale et tenter de revenir à quelque chose de l'ordre de la littérature, tout au moins de la langue écrite, ne fut-ce que pour mille mots, puisqu'il ne s'agissait pas non plus de prétendre faire "œuvre" en quelques semaines, pas plus qu'il n'y avait de désir à sombrer dans l'analyse journalistique ou le commentaire sociopathologique.

Évidemment, participer à un projet collectif aurait pu être un autre frein nourrissant quelque obséquieux souci de savoir avec qui, vouloir connaitre et donc lire les autres, estimer la tendance, mesurer la pente, bref, trouver là, finalement, des prétextes, des arguties plus que des arguments, et céder raisonné dans ce que j'exècre le plus : ces petits à-quoi-bonnismes qui, l'air de rien, goutte d' eau crasseuse après goutte d' eau crasseuse emplissent ces marécages de lâchetés et de désengagement, où nous pataugeons mi-fiers mi-résignés dans la pénombre d'un quotidien désenchanté. Je n'ai donc finalement rien demandé à Vincent, rien voulu savoir, seulement supplié Vanda de me suivre dans cette histoire, de prendre pour la première fois le risque de sa langue, lui rappelant que nous étions seuls à tenir la barre de notre propre éthique, que les acrimonies entoilées n'ont d'autre gémellité que le venin des vipères, l'odeur âcre du pourrissement des cimetières.

Sur la question du support, de l'acceptation volontaire de la publication numérique, il me semble et cela depuis plusieurs années déjà, que loin de remettre en cause ou de s'opposer à la frange tout de même relativement mince d'éditeurs classiques dignes de ce nom, l'édition numérique, parce qu'elle garde la souplesse du web tout en introduisant la notion de paiement et ose donc mettre une valeur, un prix à ce qui s'écrit, plus exactement parce qu'elle rappelle que ce qui se pense et s'écrit a une valeur, que tout ne se vaut pas, que ce qui se pompe gratuitement au quotidien d' artistes, d'écrivains ou d' intellectuels que la toile peut promouvoir, à la seule condition qu'ils se donnent tout entier à l'insatiable voracité curieuse du commun qui les sonde, les creuse, les ravage, les plagie, les insulte, les poursuit en justice et finalement, summum de l'abjection de ce temps, les interchange, les concasse et les mélange, abrasant jusqu'à l'os cette singularité irréductible qui pousse désespérée un effroyable cri mutique.

Comme on ne se paye pas de mots, disent certains, on ne se paye pas de "j'aime".

Mais évidemment, à avoir bâti sur des fondations bouffées par le chancre du "puisque tout se vaut rien ne vaut", le populisme revêtu du masque de l'égalité autorise le plus absurde des cancres à noter l'hideux premier de la classe, cet imbécile laborieux qui, à la jouissance du tripotage de ses premières merdes, préfèrera l'élaboration fastidieuse d'une cabane de berger- que peut-être personne ne visitera jamais-au sommet d'un pic rocheux, difficile de construire des châteaux, fussent-ils écolo-admissibles, qui ne soient pas de carton-pâte inlassablement recyclables, dans les usines à produire de la mélasse de même à goût de rien.

Cependant, si les éditeurs numériques d'aujourd'hui et de demain savent parier sur l'éthique plutôt que sur l'économique, ils pourraient à profit débarasser les éditeurs classiques du poids oppressant d'une actualité qui leur impose de céder au diktat du vide et de l'urgence vaporeuse, chacun se partageant ainsi, avec ses moyens, ses besoins, ses couts et ses délais, le champ vaste et prolifique de la littérature contemporaine.

Bref, c'est pourquoi, avec Vanda, nous avons accepté l'aventure et publié ces deux mille mots (mille mots chacun) dans la plus parfaite liberté de forme, de ton et de propos, deux mille mots qui pour être lus devront être payés et qui, dans le même mouvement, nous libèrent ainsi définitivement de l'absurde cancanage - le mot est laid, je vous l'accorde, comme l'infection sonore qu'il désigne - et qu'on - ce petit con dont personne ne connait le nom - voudrait nous faire croire qu'il touche non seulement à l'urgence, mais pire, à l'essentiel...

De même qu'il nous est désormais possible de ne plus rien en dire d'autre ailleurs que ce que nous en avions à dire ici, elle et moi, dans la juste mesure qui allie notre éthique et notre responsabilité.

Deux petites suites 2806 parmi les 10 petites suites 2806 qui composent ce recueil, à lire ici: EDICOOL , avec nos sincères remerciements tant à Vincent Bernard, qu'à Paul Leroy- Beaulieu.

L'AUTRE MARCHÉ DE NOËL

2011-11-09T18:34:00.000+01:00

Le collectif Cid Errant Prod a le plaisir et la joie de vous inviter à la première édition de L’Autre marché de Noël, qui se déroulera du 16 au 18 décembre 2011, à la Galerie de Nesle, un lieu exceptionnel de près de 600m2 sur trois niveaux, entièrement dédié à la création contemporaine, situé en plein cœur de Saint-Germain-des-près, 8 rue de Nesles, 75006 Paris.

Cet événement est conçu pour favoriser la rencontre des créateurs, des artisans, des petits éditeurs, des labels indépendants et des artistes avec le public. Il s’adresse exclusivement à celles et ceux dont le travail manufacturé et en quantité limitée ne saurait bénéficier des réseaux de la grande distribution. Objets rares, voir uniques, séries limitées, tirages numérotés, sur mesure, fabrications artisanales et originales qui ne seront accessibles, pour ces trois jours, que dans l’espace et dans le temps restreint de cet Autre marché de Noël...

Un Autre marché de Noël : pour quoi faire?

L’envie d’organiser cette première édition de l’Autre marché de Noël prend sa source dans les fondements même du collectif Cid Errant Prod, dans cette volonté commune qui nous unit de donner corps à une contestation que nous n’envisageons que joyeuse, le refus de ce monde tel qu’il est sans pour autant construire des impasses dont on ne sort jamais.

Et pour nous, puisqu’il s’agit là de toucher à la fête de Noël, religieusement sainte hier et religieusement consumériste aujourd’hui, pendant laquelle il est du devoir de chacun de participer en souriant au grand bal de dupes qui marque la fin d’année, que celle-ci fut maussade ou heureuse, il nous semblait important de pouvoir proposer une alternative qui soit à la fois souriante et pertinente... 

Une alternative à ce qui nous est présenté comme notre seul horizon : Une consommation obligatoire et standardisée, fil dérisoire tendu entre nos existences, colonne vertébrale insécable de nos sociétés au sein desquelles « être soi-même comme tout le monde » résonne comme un leitmotiv pavlovien en néon clignotant  brocardé au fronton de  vies stéréotypées...

C’est pourquoi nous avions envie de tenter de créer l’occasion, dans un temps et un espace autres, d’une rencontre avec une offre différente, des créations d’artisans qui fabriquent manuellement et au un par un des objets qui n’ont rien à voir avec tous ceux  produits à la chaine par des usines dignes des temps modernes de Chaplin ou des ateliers où s’entassent des centaines d’enfants de moins de dix ans, dans la pénombre et le servage, sous prétexte qu’il n’y aurait pas d’autre alternative pour que notre système et donc nous même, survivions...

Des objets rares, des chapeaux, des bijoux, des vêtements, des livres de petits éditeurs exclus des grands réseaux de distribution mais également des chocolats qui ne sont pas, à tort, servis dans les dîners de l’ambassadeur, des confitures, des jus de fruits produit par un label solidaire, des livres pour enfants à moins d’un euro, des peluches et quantité d’autres choses qui donneront à chacun, pour une fois, une réelle possibilité d’être soi-même pas comme tout le monde... Mais peut-être également d’offrir à celles et ceux qui comptent, un cadeau pas comme les autres, un présent rare, voir unique, qui pour le coup, échappera au tsunami de « même » qui nous submerge chaque année...

Entrée de la Galerie Nesle

Un Autre marché de Noël, certes, mais Où ?

Comme pour chaque création ou chaque événement que nous organisons, s’est posée la question du lieu juste où accueillir une telle proposition.

Si nous avons choisi la Galerie de Nesle, en plein cœur du quartier latin, c’est à la fois parce que c’est un lieu magique mais également parce que ce lieu exceptionnel a été créé par Jacques Bonnaud en 1977, un homme non seulement passionné d’art, mais surtout suffisamment fou pour croire qu’il est encore possible de rêver éveillé ; qui a su transformer cet ancien hôtel particulier du XVII siècle construit en 1602 - qui conserve aujourd’hui encore l’un des plafonds peints les plus beaux et les mieux conservés de tout Paris – en un espace de près de 600m2 entièrement conçu et pensé pour accueillir des œuvres d’art. Ce lieu unique se développe sur trois niveaux de murs en pierres apparentes. Il est entièrement dallé de marbre rose, équipé de cimaises pour accrocher les œuvres, de mini projecteurs à intensité variable pour les éclairer avec la justesse qui leur convient... Il a déjà, depuis sa création, accueilli quantité d’expositions et de salons originaux et rares. Ainsi le premier salon du livre pour enfants, les premières expositions d’art floral et de peinture naïve d’Europe de l’Est, sans parler d’une exposition Van Gogh en 2001.  Il fut également durant six ans le musée des lettres et des manuscrits. C’est un lieu prestigieux, surgi de terre par la volonté d’un homme courageux et droit, un homme suffisamment rare et précieux pour que nous soyons fiers et heureux qu’il ait accepté, avec son alter égo Agnès, son épouse, l’idée un peu folle d’organiser cet Autre marché de Noël dans une période qui ne semble révérer que le dieu marasme et sa sœur dépression...

Un Autre marché de Noël, oui, mais organisé par qui ?

Le collectif Cid Errant Prod est né en 2009. Depuis sa fondation, il a participé en 2009 et 2010 à l’organisation de la Foire Saint-Germain, manifestation pluridisciplinaire qui durait 45 jours sur la place St-Sulpice et accueillait tour à tour des marchés d’art et des salons, tout en proposant une programmation théâtrale et musicale aussi variée qu’exigeante. Il y a, entre autres, créé les périphéries du Salon du Théâtre, organisé la manifestation À vous de Lire et a assumé par l’intermédiaire de FO Laferrère, sa direction artistique en 2010. En octobre 2011, le collectif a conçu, créé et organisé EFFRACTION # 1 dans cette même Galerie de Nesle ; Un événement transdisciplinaire qui a permis le croisement d’écrivains, de penseurs, de musiciens, de photographes, de street-artists, de libraires, d’éditeurs et de représentants d’associations de terrain (Collectif des 39, jeudi Noir...) durant 4 jours autour de thèmes forts et essentiels comme « la grande misère en Europe occidentale », «  Corps urbain, Homme parasite ? » ou encore «  Lieux de création, lieux de diffusion, lieux de contestation(s) ? »

Si vous souhaitez participer en tant qu'exposant, écrivez-nous! : contact@ciderrantprod.com

EFFRACTION # 1 : Retro-regards

2011-10-14T19:45:00.000+02:00

EFFRACTION # 1 par Cid-Errant

Missive du bastion Est, par Cid Vincnet B

2011-10-11T23:59:00.002+02:00

Difficile à mi-parcours, de dire quelque chose sur ce qui se joue à Effraction.

Difficile, surtout, d'en dire quelque chose qui ne soit pas de la communication, quelque chose de ce qui s'y dit, s'y élabore, s'y invente et peut surgir, impromptu ou improvisé, à n'importe quel instant... entre n'importe qui, deux ou plus, Êtres parlants subissant de plein fouet l'expérience de la langue, l'expérience de la poétique qui place le verbe et l'expression hors des chemins balisés de la rhétorique, de la posture, ou de la représentation, etc.

Effraction est alors un défi au temps, une humiliation à l'instantanéité de notre époque, à l'injonction faite de communiquer, car les liens qui s'y nouent, les connections qui s'y esquissent sont impalpables : elles germent, éclosent, bifurquent pour se retrouver ailleurs, dans cet ailleurs éphémère mais réciproque, cet imaginaire qui se crée pour l'occasion.

Qu'en est-il alors de la contestation ? Qu'en dire si ce n'est qu'elle est omniprésente et invisible, quasi-muette parce qu'implicite, finalement secondaire à la jubilation, parce qu'ici ce sont bien des sujets qui s'expriment, des voix singulières qui portent au-delà de l'insoutenable quotidien.

suite

Rejoignez les joyeux effractaires !

2011-10-04T14:51:00.000+02:00

http://effraction.blogspot.com/

EFFRACTION#1-du 6 au 9/10-PROGRAMME

2011-09-29T15:41:00.003+02:00

Effraction (commettre une) : ouvrir une brèche dans ce qui semble irrémédiablement clos. Sens littéral et figuré.

EFFRACTION #1 : est un parcours transdisciplinaire des arts et des lettres proposé par le collectif Cid Errant Prod, regroupant pendant 4 jours au cœur du quartier de Saint-Germain des près, des éditeurs, des libraires, des photographes, des street-artists, des comédiens, des collectifs artistiques et diverses associations de terrain, autour de la problématique suivante :

Quelle place, réelle ou fantasmée, occupent l’art et la littérature dans le traitement des questions sociales aujourd’hui ? L’art et la littérature ont-ils encore un rôle à jouer dans les mouvements insurrectionnels actuels ?

Mais EFFRACTION #1, c’est d’abord un « lieu autre », la localisation physique d’une utopie, pensé et voulu comme un espace de vie  hétérochronique . C’est pourquoi la galerie accueillera pour la durée de l’événement un bar et une librairie éphémères, lieux de croisement et de rencontre où prolonger agréablement les discussions, au milieu des œuvres exposées, en dégustant des vins du Val de Loire, des jus de fruits, des bières et des limonades de fabrication artisanale...

EFFRACTION #1, ou quatre jours pour tenter, ensemble, d'ouvrir des brèches dans les murs des différentes chapelles, de croiser les regards et les paroles d'acteurs divers, tous engagés, à l'heure où démarre la nouvelle campagne présidentielle, autour de questions restant malheureusement essentielles en cette fin d’année 2011 : "la grande misère en Europe", "corps urbain, homme parasite ?" ou comment et pourquoi la ville moderne est-elle en train d'exclure l'homme de son centre, les liens qu'entretiennent l'art et la littérature avec les mouvements de contestations actuels, les lieux de diffusion et de création artistiques restent-ils des espaces au sein desquels peuvent jaillir les expressions de la contestation et du refus de ce monde, tel qu'il va ?...

4 jours pendant lesquels se croiseront :

- Des écrivains aussi importants que Robert McLiam Wilson, Eric Vuillard*, Stéphane Audeguy ou Antoni Casas Ros, l'écrivain sans visage, qui fera à cette occasion sa première "apparition" publique pour venir parler de son nouveau roman  Chroniques de la dernière révolution, paru aux éditions Gallimard.

- Des penseurs comme Jean-Claude Milner*, Laurent de Sutter ou Patrick Declerck. 

- Des street-artists comme : GORELLAUME, YEROGLIF,  FMR, PWCCA ou 3615, 

- Des comédiens/comédiennes comme Dominique Frot,

- Des photographes, avec "J'ai faim", la nouvelle exposition de Mathilde Bouvard ou Stekyndt pour sa toute première exposition "Life is beautiful"   

- Des représentants des associations de terrain comme Julien Bayou pour Jeudi Noir,  le Collectif des évadés du bocal- Collectif des 39 contre la Nuit sécuritaire  ou encore Agathe Cousin pour l'ANDES ( association nationale des épiceries solidaires),

- Mais aussi des critiques littéraires comme Eric Bonnargent, Juan Asensio ou Jean-Philippe Domecq, des metteurs en scène comme Laurent Maindon, des éditeurs comme Tieri Briet , Pierre Banos des Editions Théâtrales, les libraires de La 25ème heure et de la Librairie libertaire, des musiciens comme Metatechno-Caroline Duris, Planetaldol, Bérangère Maximin...

- Le jeudi, le vendredi et le samedi soirs se termineront sur des concerts/dj sets qui prolongeront l'évènement jusque tard dans la nuit parisienne, avec Planetaldol, Jean Feraille, Mamajih & Mr Leon..

La missive du Cid - 1

2011-09-15T13:28:00.001+02:00

De l’art de supporter la rentrée sans déprimer...

Évidemment – chacun en conviendra j’en suis sûr – difficile de pleurer une saison qui n’a pas eu lieu, de fondre, éploré devant les derniers jours qui filent d’un été qui aura tant peiné à exister qu’il aura parfaitement échoué à nous faire oublier les menaces de krach boursier – de crumble, dirait notre ami Gorellaume, si j’ai bien tout suivi – et autres petits remèdes jouant des coudes pour arriver premier au sommet du podium des austérités promises.

Ces rognures de l’âme et du corps qu’il nous faudra pourtant endurer. Nous, toujours les mêmes, ceux qui s’acharnent à surnager contre vents et marées dans l’océan noir des désespoirs et des malheurs pixellisés qui gonflent et grondent, menaçant, pour le coup, nos vies bien réelles. Ces vies que l’on finirait par préférer de chiens. Eux au moins n’ayant pas à courir derrière leur pitance qu’on leur sert à la louche d’un air affable et qu’il arrive même, ô bonheur suprême, qu’on adjoigne d’une flatterie musclée sur leur poitrail velu.

Vie rêvée de l’homme numérisé en chien, donc, qui n’aurait plus à gratter le fond laminé de son porte-monnaie pour y sauver ses ultimes dividendes perçus au prix de tous les sacrifices et s’empresser de les dé-penser dans le grand flux de jouissances mortifères de l’hyperconsommation, en espérant ainsi tout oublier...persuadé, même, de faire là acte citoyen, salutaire et quasi héroïque pour soutenir une chimérique croissance que d’autres s’empresseront derechef de lui confisquer.

Bref, nous voici donc, peu ou prou, dans les meilleures conditions pour passer un automne morne et triste en attendant l’hiver et son « à pic » à glace, de cadeaux et autres démonstrations d’amour-fleuve coulant dans l’hilarité furieuse de pensionnaires du couloir de la mort qui s’obstineraient à ignorer que non, décidément non, ils ne sont pas passés entre les mailles du filet.

Si avec tout ça, cet optimisme béat plein mes valises, je ne finis pas arrêté pour trafic d’espérances, deal d’euphorie, subversion par la joie et autres délits que seuls quelques rares initiés sont en réelle capacité de commettre...c’est à n’y rien comprendre...

Il ne manquerait plus que je vous chante sans distinction – gai comme un pinson encocaïné jusqu’au yeux – les louanges de cette énième rentrée littéraire pour qu’il s’en trouve au moins un pour exiger le retour immédiat de la peine de mort. Soyez sans crainte, ma dinguerie post-estivale ne va pas jusque-là. Il y a des limites à tout. Et mon envie de rire aux éclats sous le gris du ciel l’emporte encore sur la tentation de la noyade définitive dans l’absurde...Pléthorique, obèse, grasseyante, aussi terne qu’un marronnier à la fin de l’hiver 54, l’Hideuse obligatoire n’exigera pas moins que ses précédentes d’incommensurables efforts de la part de ceux qui, obstinément, s’acharneront courageusement à dénicher les perles assurément enfouies sous quelques couches de boue, dans les replis de cette écurie d’Augias au fronton illuminé que s’évertue à demeurer notre bonne et libidineuse société d’hyperconsommation.

Certes, la noyade est encore la plus efficace et la plus discrète des censures, la plus maligne sans doute également et nos petits boutiquiers maniant la rhétorique et le sophisme avec l’aisance des édiles crapuleux jouant des fêtes et des promesses à l’endroit des laborieux qu’ils tiennent en joue sous la gueule des canons de l’enfer promis à tous ceux qui s’imagineraient encore qu’un autre monde est possible, ne se lassent pas encore de leur ignominieux cynisme... En même temps, puisque désormais tout est à vendre, pourquoi pas la merde ?

Cependant, et malgré tout, je n’en suis pas encore à envisager l’hypothèse badiousienne comme le joyeux précipité concocté à l’ombre du génie par quelque flamboyant alchimiste... et moins encore à l’épique désignation d’une identité nationale aussi rétrécie que le costume d’un Hobbit passé par le bouillon. Il ne faudrait tout même pas exagérer...

Non, pire sans doute, crédule volontaire – dupe, diront certains, non sans sourire en ce trentième anniversaire de la mort de Lacan – si la plaine sanglante continue de me répugner, elle ne m’empêche pas. Pas plus que les hauts murs d’enceinte que s’ingénient à dresser politiques et autres théoriciens de chapelles rabougries ne me paraissent inviolables...

C’est sans doute du reste la raison qui me pousse, avec la cohorte de demi-fous heureux et créatifs qui me composent, à préparer une Effraction joyeusement subversive les 6, 7, 8 & 9 octobre prochain à la galerie de Nesle, 8 rue de Nesle (75006), en plein cœur de Saint-Germain-des-près, là où les boutiques de mode étranglent les libraires indépendants dans la soie, où les requins du marché immobilier expulsent les prolos, les écrivains, les éditeurs et les artistes bohème depuis si longtemps qu’on en finirait par douter que ce quartier fut un seul jour populaire. Doute qu’un Eric Hazan inspiré dissipera d’un geste, décelant même sous la croûte asphaltée les mouvements et les déplacements des aspirations subversives vers d’autres territoires moins sclérosés...

Raison de plus commettre la première là, exactement au centre du pire. Frapper en plein, cœur histoire de voir si sous le choc, ce dernier ne pourrait pas repartir. Sait-on jamais, le pire n’étant pas plus certain que le reste – à l’exception de ce qui est passé, bien évidemment – et ce n’est pas Antoni Casas Ros, l’écrivain sans visage qui pour cette rentrée littéraire se fait, au travers de ces « Chroniques de la dernière révolution » la voix d’un autre monde, qui me dira le contraire. Et moins encore de vive voix, ce qu’il s’apprête à faire le 8 octobre prochain au soir, dans cette galerie transformée pour l’occasion en « Rialto », ce lieu étrange qui, dans son nouveau roman, se fait passage vers d’autres cieux plus radieux...

6, 7, 8 & 9 octobre 2011 donc, pour toutes celles et tous ceux qui savent que les plus grands des désaccords ne sauraient justifier la mise à mort du vouloir vivre ensemble et qui ont envie de croire avec les écrivains, les photographes, les graffeurs, les musiciens, les penseurs et autres acteurs de la contestation heureuse, que l’imagination et la création sont des armes qu’ON ne parviendra jamais à faire taire...

Pax Machina - Oratorio pour la Paix 25&26 juin (Paris)

2011-06-22T10:02:00.000+02:00

Pax Machina, oratorio pour la paix - Teaser Juin... par Cid-Errant

Grand entretien : 50 minutes avec Gérard Chaliand

2011-06-21T23:43:00.002+02:00

Un document unique, à découvrir en trois parties :

Des débuts dans la vie... 

Première partie du grand entretien de Gérard Chaliand, poète, écrivain, bourlingueur, géostratège spécialiste des guérillas.

Auteur  de près de 80 ouvrages majeurs, Gérard Chaliand vient de publier le 1er  Tome de ses mémoires : " La pointe du couteau ", aux éditions Robert  Laffont.

Cet  entretien a été conduit et réalisé par Franck-Olivier Laferrère et  Guillaume Chérel, pour Cid Errant Prod et le journal l'Humanité. 

Paris, le 17 juin 2011.

Grand Entretien : Gérard Chaliand, Paris, le 17...par Cid-Errant

La perte des illusions, naissance d'une lucidité

Dans cette seconde partie, Gérard Chaliand évoque sa découverte des  États-Unis, ses constats sur le terrain, en Algérie notamment, Mao, Le  Che, Amilcar Cabral, le Septembre noir à Munich en 1972, mais aussi  Régis Debray et Pierre Vidal-Naquet... 

Grand Entretien : Gérard Chaliand, partie II : "...par Cid-Errant

Une vie au coeur du monde qui bat...

Dans la troisième et dernière partie de ce grand entretien, Gérard  Chaliand évoque le conflit israélo-arabe depuis 1967, le Printemps Arabe  2011 et l'avenir des insurrections à l'heure d'internet...

Revue d'artillerie : Pax Machina- Projet

2011-06-13T02:25:00.000+02:00

L’envie de créer ensemble un spectacle qui nous permette de croiser nos disciplines respectives est sans doute né quelque part entre « Ce si proche Orient » et les présentations de « Lawrence d’Arabie – À contre-corps ». Et sans doute que le premier essai qui nous a permis d’allier texte et musique originale, n’a pas été sans conséquence sur notre décision de nous lancer dans cette aventure... 

La paix, sujet difficile s’il en est, tant par sa nature que par la manière dont il est habituellement traité, devenu lieu commun tout juste bon à faire reluire le diadème de Miss France sur les plateaux de télévisions des chaînes publiques tandis que retentissent les rires gras des cyniques bon teint dont la posture semble garantir, aux yeux du monde, la qualité d’une intelligence qui ne s’en laisse pas compter, nous a semblé mériter que nous lui accordions toute l’exigence artistique, qu’elle soit littéraire ou musicale, dont nous sommes capables. Et si le cadre offert par la forme un peu désuète de l’oratorio nous a semblé le plus juste et le plus pertinent pour y parvenir c’est sans doute parce qu’il laisse à la musique comme au texte, toute la liberté de ne céder en rien sur l’exigence. 

En effet, si le théâtre contemporain tend de plus en plus à exclure de son champ l’écriture dramatique au profit de ce qu’il convient de nommer « les écritures scéniques », barbarisme qui ne s’appuie sur aucun autre fondement que celui de tenter de dissimuler une peur croissante des mots, de l’ambiguïté de leur sens, cet équivoque du langage dont on ne sort jamais, comme l’écrivait le psychanalyste J.Lacan, il entretient ce déficit de complexité nécessaire à une juste appréhension d’un monde qui ne cesse de le devenir, au profit d’une utilisation accrue et à notre sens mortifère, des images dont nous sommes pourtant, pour le moins, sursaturés...

De même que les difficultés récurrentes à la diffusion culturelle frappent le théâtre, elles frappent également la musique classique, cette musique dite « savante » dont sont exclus de bien trop nombreux publics... Et sans doute que l’opéra en est le plus parfait paradigme.

C’est pourquoi nous avons souhaité créer, comme une première étape, cet oratorio, forme plus légère que l’opéra, mais qui nous laisse à l’un comme à l’autre, le champ libre pour composer une musique tout à la fois exigeante et accessible à tous, ouvrant son champ aux influences orientales, ainsi qu’à l’écriture d’un texte qui se refuse à céder tant sur la poésie que sur la complexité du thème qu’il aborde : La Paix.

Soucieux de ne pas réduire la musique, ce langage universel, à une seule aire culturelle, Jalil Cherraf a choisi et composé une œuvre qui permet un voyage à travers les traditions et les cultures et qui, tout naturellement, conduit vers une certaine idée de la modernité et donc du monde, dont nous osons rêver les yeux ouverts...

Franck-Olivier Laferrère, quant à lui, fort de ce soutien musical ,riche et multiple, a tenté d’écrire un texte qui rappelle la permanence de la guerre à travers l’Histoire des civilisations, le chemin difficile qu’il fallut parcourir pour parvenir à établir une paix durable en Europe, interpellant Kant et son « Projet de paix perpétuelle », mais aussi Pascal, qui semble condamner l’homme aux jeux de guerre, non seulement pour fuir l’insupportable ennui, mais aussi, sans doute, cet insupportable face à face avec lui-même ; saluant Hölderlin qui voyait « là où croît le péril », croître également « ce qui sauve », tout en essayant de contourner la sentence d’Adorno qui n’imaginait pas que l’on puisse encore écrire de la poésie après la Shoah pour tenter de conclure, enfin, tout à la fois avec et contre Primo Lévi...

Pax Machina - Oratorio pour la Paix 25&26 juin (Paris)

2011-06-01T10:09:00.000+02:00

 À l’heure où, dans le même temps, les peuples du monde arabe font entendre le souhait d’un avenir démocratique pour leurs nations, que ce qu’il est désormais courant d’appeler « la dernière chance » de trouver une résolution au conflit israélo-palestinien semble sur le point de se jouer et qu’en Europe gronde, sourd, le réveil des nationalismes et des extrémismes, il nous a semblé plus que jamais urgent de rappeler que la paix n’est ni une idée vertueuse, ni une évidence.

Qu’elle est et reste la condition minimale nécessaire à l’établissement du dialogue politique qui seul met fin à la tentation d’éliminer le corps de l’autre pour le faire taire, et permet donc, ainsi, d’ouvrir la porte à la possible naissance d’un « vouloir vivre ensemble », ferment irréductible de toute société démocratique...

 Mais aussi, sans doute, parce que nous avons, pour la plupart d’entre- nous, au sein de l’équipe de création, la chance d’être nés ou de vivre dans cette partie du monde dont la guerre a été exclue depuis plus de soixante ans, nous savons que, contrairement aux idées reçues, vivre en paix ne va pas de soi... Qu’une fois qu’elle est établie durablement, naissent avec elle de nouvelles exigences et de nouveaux défis auxquels il faut sans cesse faire face, avec courage et détermination. Que cette réalité qui semble immuable et pérenne reste d’une fragilité ténue, que le moindre accrochage et la moindre tension politique, religieuse ou ethnique met en péril... Que la paix, finalement, n’est rien de plus qu’un voile dont la beauté tient toute entière dans sa légèreté, un vernis subtil qu’un seul coup de griffe haineux mettrait à mal aussi rapidement qu’il fallut de temps pour l’établir et ainsi nous éloigner, ne serait-ce que provisoirement, de cet état de barbarie qui aujourd’hui encore, au prorata des siècles écoulés, désigne le plus réellement la condition humaine...

C’est pourquoi nous avons souhaité créer cet oratorio, fruit de la connivence d’un écrivain et d’un compositeur, tous deux mus par le même engagement et portés par des artistes de différentes nationalités et confessions, avec l’humble ,mais déterminée, conviction qu’il n’y a qu’en donnant l’exemple, aussi dérisoire puisse-t-il apparaître aux yeux des cyniques qui semblent occuper le haut du pavé, que l’on peut prétendre travailler réellement à changer ce monde et espérer que s’y établisse un jour une paix durable pour tous..

L'ensemble PACEREL & Cid Errant Prod

 présentent

Pax Machina
Oratorio pour la Paix

Théâtre de Nesle 

Samedi 25 juin 2011 à 21h & dimanche 26 juin 2011 à 19h

réservation au 01 46 34 61 04

Musiques de P.I.Tchaïkovski, A.Piazzolla, J.Gade

 et J.Cherraf

 (créations contemporaines)
Quatuor à cordes & flûte orientale

Direction musicale : Jalil Cherraf, chef de l'Orchestre pour la Paix
Texte et scénographie : Franck-Olivier Laferrère

Alexandra Marinin : violon solo de l'Orchestre pour la Paix
Bachir Zayid : flûte orientale
Pauline Devinat : récitante

Création lumières & régie : Philippe Laurendeau

Images de scène & affiche : Toxic Twin

Assistante à la scénographie : Virginie Vaylet

Corps d'écrivain...

2011-05-16T13:45:00.001+02:00

Sans doute parce que  nous l'avons évoqué hier soir, après la signature de Marc Villemain,  confortablement installés à la terrasse du Café Louise, avec  Jean Lafaille et quelques autres, peut-être également parce qu'il m'a  bien fallu dire d'où je viens...Tout au moins ce qu'il est relativement  facile d'en dire...ce qu'il y a d'immédiatement identifiable dans une  provenance géographique... Ce texte publié dans la revue Strictement-Confidentiel en 2007...

Je  sais bien que tout le monde parle de lui en ce moment ; Partout. Pas un  journal, pas une émission littéraire qui n’évoque son dernier roman….  Encensé à tous les étages. Au point même que certains n’hésitent plus à  lui promettre la postérité dans La Pléiade… Rien de moins. Ce n’est  pourtant pas son livre que j’avais envie d’aborder. Enfin pas vraiment,  ou pas directement… Mais bien son corps… sa longue silhouette  dégingandée, ce grand corps maladroit dont il semble si souvent ne pas  savoir que faire… ses yeux timides qui ne cessent de fuir ses  interlocuteurs… Le corps de l’écrivain comme bête traquée.

Serais-je  en train de céder à l’air du temps, prêt à sacrifier l’écrivain à la  meute des chiens qui ne s’intéresse plus, désormais, qu’aux détails  croustillants de sa vie qu’elle espère parvenir à arracher comme autant  de lambeaux de chair chaude qui résistent, filandreux et musclés sous  ses crocs acérés ?

Non, pas un instant… sauf que pour cet  écrivain-là, je ne peux commencer autrement… Parce que c’est d’abord son  corps qui s’est inscrit dans ma vie, là, juste en face de la fenêtre de  ma chambre d’adolescent… J’ignorais tout de lui,  à quinze, seize ou  dix-sept ans, Modiano, c’était un nom qui ne signifiait rien….  Baudelaire, Rimbaud, Lautréamont, Nietzsche, Kerouac, Burroughs ou  Bukowski, oui… Patrick Modiano, non…

Mais peut-être est-ce par  nécessité qu’on ne le lit pas à cet âge-là… Peut-être tout simplement  parce qu’on ne peut pas lire Modiano à quinze, seize ou dix-sept ans…  voilà tout… Sans doute parce que le temps du « café de la jeunesse  perdue » est encore si lointain, si inimaginable, qu’on ne saurait le  lire… Peut-être aussi parce que moi, à cette époque-là, je ne savais  partager mon temps qu’entre cette fenêtre, là, juste en face de la  sienne, très occupé à regarder ma jeunesse s’envoler en longues et  épaisses volutes de fumée, et ce bar jazz, rue m. Le Prince, à la  consommer… Les mains courant le long du corps d’une Louki qui s’appelait  Aurore et dont nous devisions des charmes avec mes deux meilleurs amis,  toujours entre deux lectures, deux morceaux de jazz, quelques pots de  vin rouge, lorsqu’elle n’était pas avec nous, dans les bulles du  gin-tonic qui grevaient copieusement nos réserves de neurones et nos  budgets, mais qui allaient si bien avec sa bouche moqueuse et ses longs  cheveux blonds qui tombaient en vagues souples sur ses petites robes  Alaya…

Ne cherchez pas « La Paillotte », elle a été  remplacée, il y a deux ou trois ans, par l’un de ces lounge-bars si  communs désormais dans ce quartier…

C’est ainsi, elle a  aujourd’hui disparu, entraînant à sa suite, sa clientèle d’habitués, ses  balancelles couvertes de paille, ses lumières rouges et ses rangées de  vinyles noirs qui trônaient au-dessus du bar,  dont vous ne pouviez  rater la présence dès que vous poussiez sa porte… Il y faisait toujours  sombre, de jour comme de nuit, ce qui convenait parfaitement à ces  adolescents trop sérieux, nourris d’absolu qui ne rêvaient leurs vies  qu’ainsi faites : de littérature et de vin, de musique et d’amours…La  voici donc, elle aussi, évanouie dans le tourbillon de cette jeunesse  perdue que seuls quelques grands écrivains sont encore en mesure  d’arracher à l’oubli pour nous la restituer par bout, par bribes,  quelques parts d’ombre qui glissent et se dessinent au fil des mots sur  le grand mur blanc de nos mémoires confuses, souvenirs vagues de  sensations connues qui surgissent au détour d’une phrase, amertume d’une  gorgée qui s’impose dans la bouche de ces adolescents vieillis devenus  lecteurs attentifs, qui traquent au cœur des pages les traces de cette  silhouette ambrée au parfum de patchouli qui lentement s’efface, elle  aussi,  au rythme du temps qui s’enfuit…

Franck-Olivier Laferrère 

« Dans le café de la jeunesse perdue » de Patrick Modiano, éditions Gallimard 2007.

Javier Cercas...

2011-04-29T15:21:00.001+02:00

En passe d’achever la lecture croisée du dernier roman de Javier Cercas, Anatomie d’un instant, éditions Actes Sud et des deux récentes publications de Jean-Claude Milner aux éditions Verdier : La politique des choses. Court traité politique I et Pour une politique des êtres parlants. Court traité politique II, et  avant de tenter de vous dire quelque chose de ces trois ouvrages et des  raisons qui m’ont poussé à vouloir croiser leur lecture, je souhaitais  revenir sur deux des romans de cet écrivain espagnol dont la lecture ne  m’a pas toujours semblé très pertinente...

Peut-être  certains d’entre-vous se souviendront-ils de la parution, lors de la  rentrée littéraire 2002, de ce roman de Javier Cercas, Les soldats de Salamine ?Antonio Machado.  Moi, je m’en souviens… de la photo de ce républicain espagnol prise en  octobre 1938, à peine un an avant la débâcle de la République, la fuite  massive des populations vers la France… les camps d’Argelès et de  Collioure qui verront mourir entre autres, l’écrivain Javier Cercas bouleversait l’Espagne en racontant comment, à peu près au même moment, Rafael Sànchez Mazas, poète et co-fondateur de La phalange réchappa  au peloton d’exécution grâce à la magnanimité d’un jeune soldat  républicain, d’un anonyme qui, le découvrant terré derrière un buisson,  préféra passer son chemin sans le dénoncer… et sauvera peut-être la  civilisation tout entière en ayant : « du courage et l’instinct de  la vertu et pour cela ne se trompa jamais ou ne s’est pas trompé au seul  moment où il fut vraiment important de ne pas se tromper… un homme qui  fut intègre et courageux et on ne peut plus pur… un soldat seul,  brandissant le drapeau d’un pays qui n’est pas le sien, d’un pays qui  est tous les pays à la fois et qui n’existe que parce que ce soldat  brandit son drapeau renié, soldat jeune, déguenillé, poussiéreux et  anonyme, infiniment minuscule… »

Mais avant de pouvoir nous parler de ce soldat et de Rafael Sànchez Mazas…du destin de son Espagne natale infiniment meurtrie, Javier Cercas  se devait d’essayer de nous dire ce que signifie pour lui être  écrivain… ce que cela implique, demande ; la part d’illusion que ce nom,  cette fonction, ce mythe, porte…

Le narrateur est un  écrivain en proie aux doutes, il a déjà publié deux romans et un recueil  de nouvelles dans l’indifférence générale, après avoir abandonné son  travail de journaliste cinq ans auparavant pour pouvoir ne se consacrer  qu’à l’écriture. Sa femme, lasse des incertitudes du quotidien vient de  le quitter et à tout juste quarante ans, le voici sur le point de  renouer avec son ancien job. Cible idéale de toutes les moqueries de ses  collègues qui le considèrent comme un traître - puisque pour  certains journalistes, un collègue qui renonce au journalisme pour  passer au roman n’est, ni plus ni moins qu’un traître - et un raté, il subit sans broncher les humiliations et remplit tant bien que mal sa fonction, aux pages culturelles, là où l’on affecte ceux qu’on ne sait pas où affecter.

Ce  livre est un petit bijou d’intelligence et de grâce, un manifeste pour  la littérature, le rôle des écrivains, le merveilleux malheur de  l’écriture comme fatalité pour ceux pour qui elle est, et reste,  irrémédiablement, le seul mode d’être au monde…

Évidemment, après un succès pareil - Les soldats de Salamine sera  traduit dans le monde entier, unanimement salué, bref, un best-seller -  on serait en droit de penser, un peu facilement,  que la vie de son  auteur s’en est trouvée  merveilleuse-ment  bouleversée, sa carrière assurée… sereine…etc.

Le  succès comme viatique indépassable… comme but ultime… écrivain n’étant  qu’un titre qui ne peut s’arborer que lorsque l’on est lu… et beaucoup, à  défaut de l’être bien, ce qui est encore autre chose…

C’est à ces lieux communs et à ces clichés que s’attaque, en 2006, Javier Cercas avec :  À la vitesse de la lumière.

Bien  sûr il est question de la guerre du Vietnam, de la barbarie née de la  folie des hommes et de la poursuite de la toute puissance au travers de  l’histoire de Rodney Falk… des tueries ignobles perpétrées par les sections spéciales,  du poids de la culpabilité… du reniement terrible dont ces hommes  furent, sont encore, victimes depuis leur retour dans cette Amérique  dominante, super-puissance économique et militaire qui refuse de se  confronter au miroir de ses échecs.

Pourtant, à mon sens,  là n’est pas l’essentiel du travail que nous donne à lire Javier Cercas  dans ce roman ; même si la culpabilité de l’auteur et celle du vétéran  s’entremêlent et se répondent  inlassablement au fil des pages… non..

Javier  Cercas interroge d’abord et avant tout le sens de l’écriture, la face  noire du succès, l’odeur âcre de la mort qui s’insinue dans son sillage…  de l’intégrité qui vacille… de la folie qui guette dans l’ombre laissée  par les flashes, dans les silences qui ponctuent les grands discours et  les célébrations…

Là, encore tout débute avec un  narrateur écrivaillon balbutiant errant et rêvant des fastes du succès,  un ami aspirant peintre en remorque, dans les ruelles animées de  Barcelone. L’un comme l’autre sortent et baisent plus qu’ils ne font ;  Le narrateur suit encore quelques cours de littérature à l’université…  rien que de très commun…et puis un soir, la rencontre avec l’un de ses  enseignants à l’occasion d’une énième sortie ; l’antienne professorale  du devoir vivre « des choses » avant que de pouvoir écrire. La  proposition d’un séjour  Erasmus – ou assimilé - qui tombe à  pic pour desserrer l’étau qui l’étreint, la chance de pouvoir échapper,  ne serait-ce que provisoirement, à l’angoisse qui le mine… Et le voici  parti pour Urbana, Illinois « La ville froide et glaciale du Midle West où n’arrivera jamais Toni Curtis dans « certains l’aiment chaud ». » ; le désert, à quelques milliers de kilomètres de Barcelone, mais le mouvement quand même.

C’est  là, en donnant un cours improbable de littérature catalane à deux ou  trois étudiants qui ne pipent pas mot de la langue, qu’il rencontrera  Rodney Falk, homme étrange et borgne, peu aimé de ses collègues sans que  personne ne sache très bien pourquoi. Un sentiment diffus,  insaisissable qui les avertit sans doute, par devers eux, qu’il y a là  une rencontre impossible. Exclu à l’intérieur d’un univers qui, en soi, a  déjà tous les traits du bannissement…

Rodney et le  narrateur vont pourtant lier une amitié ; quelque chose qui y ressemble  tout au moins, inscrite dans les non-dits et les malentendus ;  inégalitaire,, comme peuvent l’être les relations humaines. Mais Cercas a  l’intelligence et le talent de nous montrer que souvent, dans ces  cas-là, le rapport de force n’est pas toujours au profit de celui qui le  croit…

Rodney est un homme cultivé, bien plus que le narrateur qui a tout de l’outrecuidance des enfants mal dégrossis « violemment ambitieux » « en quête d’un échec radical » comme mode d’expression de son ambition.

Désormais,  après chaque cours, ils se retrouveront dans un bar proche de  l’université pour bavarder. C’est là que le narrateur confiera à son  « ami » ses ambitions littéraires, qu’il lui donnera à lire  son premier  roman, ce qui donnera lieu ,en quelques pages, à un petit précis sur le  sens de l’écriture en général et du roman en particulier… d’une grande  finesse.

Ainsi, p.56 :

« ça me plaît, dit Rodney en m’interrompant.

- Qu’est-ce qui te plait, ai-je demandé, stupéfait.

-  Que tu ne saches pas encore de quoi parle ton roman ; a-t-il répondu.  Si tu le sais d’avance, c’est mauvais, tu vas seulement dire ce que tu  sais déjà, et, ça nous le savons tous. En revanche, si tu es assez fou  ou désespéré ou que tu as assez de courage pour continuer à écrire, tu  finiras peut-être par dire quelque chose que tu ne savais pas toi-même  que tu savais et que toi seul peux savoir, et c’est ça qui peut, dans le  meilleur des cas, avoir un certain intérêt.(…) Je veux dire que celui  qui sait toujours où il va n’arrive jamais nulle part, et qu’on sait  seulement ce qu’on veut dire une fois qu’on l’a dit. »

Plus loin p.57 :

« Rodney  ne cherchait pas à discuter de l’intrigue de mon livre qui était  pourtant ce qui me préoccupait le plus, mais de la voix qui la  développait : les histoires n’existent pas, m’a-t-il dit un jour. Ce qui  existe, en revanche, c’est celui qui les raconte. Si on sait qui c’est,  il y a une histoire ;si on ne sait pas, il n’y en a pas. »

Ou un peu plus loin, l’interrogation de la notion de succès : « la fatalité de l’écrivain. »

« pour  être un écrivain digne de ce nom il n’est même pas nécessaire d’avoir  du talent : il suffit d’un peu de persévérance. En plus, le talent, on  ne l’a pas, on le conquiert.

Alors pourquoi me demandes-tu si je suis sûr de vouloir être écrivain ?

Parce que tu peux très bien y arriver.

Où est le problème alors ? 

C’est qu’il s’agit d’un sale métier.

Pas plus que celui de traducteur, je suppose. Sans parler de celui de mineur.

N’en soit pas si sûr(…)Peut-être que seul devrait être écrivain celui qui ne peut être autre chose.

(…)  Allons Rodney, quand même : ne me dis pas que t’es devenu d’un coup un  pauvre romantique ; Ou un sentimental ou un lâche. Moi je n’ai  absolument pas peur d’échouer.

Bien sûr a-t-il dit. Parce que tu n’as pas la moindre idée de ce que c’est, mais qui a parlé d’échouer ? Je parlais du succès.

Oscar  Wilde : «  Il y a deux tragédies dans la vie d’un homme. L’une, de ne  pas atteindre ce qu’on désire. L’autre, de l’avoir atteint. » (…) ce que  je veux dire c’est que personne ne meurt pour avoir échoué, mais qu’il  est impossible de survivre dignement au succès. Ça, personne ne le dit,  même pas Oscar Wilde, parce que c’est une évidence ou parce qu’on a trop  honte de le dire…

La défense du narrateur qui fait appel à Jules Renard : « Oui,  oui, je sais tous les grands hommes furent d’abord méconnus ; mais je  ne suis pas un grand homme, et j’aimerais autant être connu tout de  suite. »

Ou encore sur la nature de l’écrivain :

« Un  sale métier (…)mais c’est aussi un type qui se pose des problèmes on ne  peut plus complexes et qui, au lieu de les résoudre comme le ferait  n’importe quel individu sensé, les rend plus complexes encore.  C’est-à-dire que c’est un cinglé qui regarde la réalité et qui parfois  la voit. »

Et encore et encore sur des pages et des pages…

On  reproche assez communément à la langue espagnole de n’avoir jamais  produit de grands philosophes et donc de grande philosophie (par pitié  ne me citez pas Spinoza, juif portugais qui écrivait en latin !)  contrairement à la française, l’allemande ou l’anglaise dans une moindre  mesure… mais peut-être que se révèle-là, dans ce trou, le début d’une  piste explicative à l’avènement sur la scène littéraire internationale  d’un certain nombre d’écrivains et de dramaturges hispanophones (je ne  tiens évidemment pas à réduire ce phénomène à sa seule aire géographique  originelle.), mais aussi à ce que ce soit là, et nulle part ailleurs  dans le monde, que la psychanalyse lacanienne ait trouvé un refuge où  poursuive son développement... peut-être, faut-il percevoir-là le début  d’une issue, un biais adogmatique, inventif et riche… Ceci  n’est, à ce stade, qu’une intuition... Une piste à creuser qui pourrait  confirmer que, peut-être, se loge-là, la raison qui explique que cette  langue semble aujourd’hui la seule en mesure d’offrir à ses écrivains la  liberté de produire des savoirs embrayés, minuscules, comme autant de  coups de griffes sur la chape de plomb du nihilisme, puisque bénéficiant  de cet espace laissé vide par l’absence de grande pensée théorique  athée faisant front au religieux… à voir.

Les Soldats de Salamine, Acte Sud . 2002

À la vitesse de la lumière Acte Sud 2006
FO. Laferrère 

De la critique littéraire comme Acte Politique

2011-04-22T15:29:00.000+02:00

Atopia, petit observatoire de littérature décalée. Eric Bonnargent , préface d’Antoni Casas Ros, éditions du Vampire Actif.

« ... je suis arrivé il y a six mois pour fuir la culture, la musique, la littérature, la télévision, les évènements sportifs, l’histoire et la philosophie de l’île de Cuba. Je suis un exilé total ; Je me dis parfois que si j’étais né au Brésil, en Espagne, au Venezuela ou en Scandinavie, j’aurai fui tout autant leurs rues, leurs ports, leurs prairies. »

Guillermo Rosalès, Mon Ange, Actes Sud.

« ( L’écrivain)... mais c’est aussi un type qui se pose des problèmes on ne peut plus complexes et qui, au lieu de les résoudre comme le ferait n’importe quel individu sensé, les rend plus complexes encore. C’est-à-dire que c’est un cinglé qui regarde la réalité et qui parfois la voit. »

Javier Cercas, À la vitesse de la lumière, Actes Sud.

Pour des raisons qui me paraissent désormais tout à fait incongrues, en débutant la rédaction de cet article, j’ai d’abord hésité à faire état de cet amour aussi incurable qu’inconditionnel que je nourris à l’endroit des fous furieux – de toute espèce sans doute – et plus particulièrement à l’endroit de ceux dont la furie toute entière se porte sur la littérature. Comme si, par je ne sais trop quelle opération miraculeuse, il m’aurait été réellement possible d’en faire l’économie au moment d’évoquer ce double acte de folie qu’est l’écriture et la publication de cet ouvrage, hymne pudique et joyeux – de cette sorte de joie dont seuls les grands lucides font montre avec la pudeur des vrais amoureux – à cet Art aussi inutile qu’essentiel qu’est la littérature.

Et ce sans doute plus encore dans une époque et une société décidées, non plus à mener contre elle et contre les écrivains qui la portent, une guerre de front, faite de censure et de rejet, lui reconnaissant ainsi, de fait, l’importance qui est la sienne, mais en menant un autre genre de guerre, plus lâche et plus humiliante encore qui consiste à la nier tout en tentant de la noyer sous un flot continue de bluettes aussi insipides que distrayantes qui n’ont pour tout avenir que de grossir la vase marécageuse et puante dans laquelle on – ce fameux on heideggérien – voudrait nous voir tous patauger puis nous enfoncer jusqu’à y disparaître, les oreilles, la bouche et les yeux pleins de cette boue infecte, devenant ainsi muets, sourds et aveugles, comme le bon fonctionnement de toute société l’exige, sombrant enfin de notre vivant – si tant est que cela puisse encore s’appeler vivre - dans ce silence définitif, tombeau auquel tout véritable écrivain devrait sans doute désormais se résigner...

Que la société du spectacle ait – sans doute définitivement - expulsé la critique littéraire de ce qui lui semble encore être ses meilleurs organes de combat, au même titre que les armées françaises et britanniques stationnées en face de la Libye espèrent pathétiquement dans leurs avions de chasse dépourvus de missile, nul ne saurait aujourd’hui le nier. Des chroniques, écrites à la va-vite, expédiées entre deux cocktails monde-un, par de piètres lecteurs qui ne voient là que la possibilité de pression et l’obtention de quelques renvois d’ascenseur par quelques éditeurs, tout autant que le moyen d’entretenir à moindre effort le triste train de non-vie qui les occupe, les distrayant tout juste assez pour les accompagner du berceau à la tombe en leur évitant soigneusement toute rencontre aussi improbable qu’assurément désagréable avec une vie qui les expulserait sauvagement de ce nihilisme de confort, lui même débarrassé de toute grandeur qui finit par s’apparenter, au mieux, à la plus misérable forme de ce qu’il faut bien nommer, un cynisme de posture... C’est bien tout ce qu’il est possible de trouver désormais dans les media lorsqu’il est question de littérature...

Un temps, internet paru pouvoir remédier à ce déficit, offrant la possibilité à quelques-uns de rappeler qu’en plus d’être nécessaire, la critique littéraire peut devenir un Art, et donc un acte politique majeur, du seul genre qui ait jamais valu quelque chose, et en cela éminemment précieuse, aux seules conditions que lui soit accordé un temps autre que celui de l’urgence dictée par la seule dimension commerciale de ce que Lacan désignait déjà, il y a plus de trente ans, du nom de poubellication, mais aussi un espace autre que celui des quelques centaines de signes tout au plus que lui accorde désormais la presse à grands tirages.

J’ai écrit un temps, à propos d’internet considérant - au-delà du fait que cet espace autre soit devenu le nouveau terrain de chasse des commerciaux – que les réseaux sociaux poussent au paroxysme ce que les blogs annonçaient déjà, le besoin de personnification et la quête insatiable du bon mot ou de la brève de comptoir qui nous ouvrira les portes d’une discussion aussi distrayante qu’elle sera futile et sans fin...

La critique littéraire, comme la littérature, ne peuvent s’épanouir qu’au sein d’une hétérotopie, cet espace autre dans un temps autre qui ne se fabrique jamais qu’en contre des normes fonctionnelles consubstantielles au bon ordre de la société. Plus encore si celle-ci devient Une, globale et indépassable, n’ayant plus - parce qu’elle occupe désormais l’intégralité des espaces géographiques et idéologiques qui la supportent - d’ailleurs à elle-même, où il nous serait encore possible de fuir...

Et c’est à mon sens ce que réussissent à nous offrir Eric Bonnargent et les éditions du Vampire Actif. L’un en ayant écrit et composé ce plus-qu’un-recueil d’articles critiques, les autres en décidant de prendre le risque de le publier, aujourd’hui. Plus qu’un livre, qu’un essai ou un recueil, ce petit observatoire de littérature décalée, dans son corps de papier et sa chair de mots est une hétérotopie, un lieu autre qui nous oblige à prendre ce temps autre pour cheminer entre, à travers et au-delà de la trentaine d’œuvres qui y sont critiquées, portés par les langues singulières de tous ces écrivains et de leurs livres au chevet desquels Eric Bonnargent a pris le temps de se poser, pour les lire réellement. Ces livres dont bon nombre nous aura échappé, balayés par les torrents de la poubellication et repoussés à la marge de leur époque, avant d’être relégués dans les recoins obscurs de quelques caves de bouquinistes où il auront attendu patiemment qu’un, singulier, vienne les en extirper. Comme ce fut le cas du Moby Dick de Melville, redécouvert bien des années après sa parution sur l’étal d’un petit bouquiniste de New-York, et dont nous n’aurions sans doute jamais entendu parlé, sans ce petit miracle auquel aspire tout écrivain lorsqu’il abandonne au monde le fruit douloureux de son travail, le lecteur qui saura le lire et donc le rencontrer, celui pour lequel, finalement, il a été écrit et qui seul pourra peut-être lui donner une autre vie...

C’est ainsi que je vois désormais Eric Bonnargent, non seulement comme Le genre de lecteur auquel tout grand livre devrait avoir droit, mais plus encore, comme un qui a le courage, la patience et la passion d’essayer d’en transmettre l’essence aux quelques milliers de lecteurs – et peut-être même aux quelques milliers d’autres demi-lecteurs - qui peuplent les rayons des librairies, incertains dans leur désir et donc dans leur quête, épuisés et lassés de subir les politiques commerciales agressives des quelques centaines de petits représentants aux idées aussi médiocres que les produits préfabriqués, prémâchés et prédigérés qu’ils sont en demeure de fourguer aux gogos qu’ils méprisent...

Cependant, nulle trace de vitupérations exténuées dans ce livre, aucune charge désespérée contre la marchandisation de la littérature, aucun mépris à l’encontre de ces hommes et ces femmes qui ne peuvent se désigner d’un autre titre que celui d’auteur, puisqu’on peut bien l’être de tout, d’une mauvaise blague comme d’un vilain pet, contrairement à celui d’écrivain qui reste un titre qu’il faut arracher et dont bon nombre de ceux qui peuvent ou ont pu légitimement le revendiquer, passent une vie entière à douter de seulement le mériter...

Par contre vous y trouverez un plaidoyer pour que le mot discriminer retrouve le sens exact qui est le sien, différencier, pour que l’égalité ne devienne pas l’égalitarisme, ce tombeau du singulier, que cette société, et nous avec elle, ne sombrions pas tout à fait dans cette mortelle acceptation que : puisque tout se vaut, plus rien ne vaut qui - derrière ses attraits séduisants pour ceux qui se reconnaissent dans ce bon mot de Jules Renard : « Je ne suis pas un grand homme alors j’aimerais autant être connu tout de suite... » et qui tend si bien à définir cette époque - est l’un des leviers opérants du nihilisme, ce gouffre sans fond qui tend à l’humanité toute entière ses bras béants depuis plus d’un demi-siècle et auquel rien ne semble pouvoir efficacement s’opposer ; sauf peut-être ces écrivains justement, qui, lorsqu’ils parviennent à commettre une effraction dans la langue du commun que peu à peu nous acceptons de voir réduite à sa seule fonction d’outil de communication, ébrèchent le socle uniforme de ce qui se désigne du nom de pensée unique, l’autre nom de notre renoncement, par ce seul fait d’oser prendre le risque du surgissement qui ne peut advenir que dans le risque de l’écriture, la tête dans l’obscur pour reprendre la définition qu’en donne Roberto Bolano...

Si j’ai pris le parti de n’aborder directement aucune des critiques établies par Eric Bonnargent dans ce plus-qu’un-recueil, c’est parce que j’aurais envie de les aborder toutes, une à une, pour le seul plaisir coupable de provoquer de saines et sereines disputatio avec leur auteur, certain de tenir là le meilleur prétexte qui soit à ce que nous dinions trente fois avant de nous plonger goulument des nuits entières durant, dans le chipotage littéraire, ce vice incurable dont je me sais atteint tout autant que lui et dont son livre, outre - comme le dit si élégamment Antoni Casas Ros dans sa préface – de nous donner la furieuse envie de plonger ou de replonger, atotôpos, dans chacun des livres qui y est abordé, ravivera la marque dans la chair de tout lecteur impénitent, et apaisera – ne fut-ce que provisoirement, mais n’est-ce pas là , de toute manière, la condition irrémédiable de la littérature - tout écrivain véritable qui, assailli par le doute dans quelque recoin de la société où il s’est réfugié, saura en le lisant qu’il en reste au moins un, non seulement prêt, mais apte à le lire et à le critiquer...

Franck-Olivier Laferrère

Aux coeurs purs, la Monde-haine

2011-03-30T16:35:00.001+02:00

J’ai vingt ans, on me prénomme Louise et je n’ai pas de nom. 

J’ai vingt ans, je m’appelle Louise et je voudrais crever.

Je suis venue au monde dans cette époque où il n’y a déjà plus rien à espérer.

J’ai été sage et propre sur moi, j’ai écouté mes parents sans broncher jusqu’à l’âge de quinze ans… Puis j’en ai eu assez.

Je suis née dans un monde dont on m’a annoncé la fin avant même que je n’en connaisse le début.

On m’a dit : Dieu est mort, l’Histoire est finie et la planète va crever.

On m’a dit : n’espère pas, il n’existe pas d’utopie que nous n'ayons déjà tentée. Rien ne sert de jouer, la partie est perdue.

Il ne te reste qu’un droit : celui de consommer. 

Alors, j’ai obéi sagement. Je n’ai jamais été privée de rien et pourtant je manque de tout.

Je suis une enfant gâtée habitée par la rage, l’enfant de la fin d’un siècle de haine et de folies, noyée sous cette pluie d’objets qu’on déverse sur moi depuis le premier jour et je marche au bord du vide sans parvenir à tomber.

Je suis une équilibriste par inadvertance.

Je consomme, j’ingurgite. Je suis une outre sans fond que rien ne parvient à combler. Je suis une dératée qui court sans pouvoir s’arrêter. Je voudrais en finir mais la vie s’accroche malgré moi.

Je suis la digne fille de cette époque, charnier d’une jeunesse condamnée avant même d’être née… J’ai la bouche pleine de mots-cadavres qui ne suffisent jamais à dire mon désespoir tout entier. 

Les mots me manquent et mes phrases sont rapiécées tant bien que mal de ces lambeaux que j’arrache à la télévision.

Mais elles restent trouées et j’ai beau m’acharner, je ne réussis qu’à construire des paragraphes qui sont autant de champs de mines où je dois pourtant avancer. Je suis l’exilée d’une langue dépecée, véhicule délabré avec lequel je dois continuer à me frayer un passage parmi les ruines, en espérant enfin parvenir à trouver mon chemin dans ce supermarché géant où tout est à vendre, aseptisé et sous vide. Même mon désir, désormais, ne se donnera plus que sous cellophane... 

JE VOUS HAIS ! 

(...) 

J’ai voulu croire que je pouvais aimer, qu’il y en aurait un pour me sauver, mais tout ce que j’ai reçu en partage, c’est ce papier blanc maculé de son texte froid et impersonnel...

J’ai vingt ans et ma vie est plombée.

La réaction de mes parents a été à la hauteur de leur désarroi : violente, acerbe, sans mesure, à l’exact opposé de ce qu’ils m’ont toujours semblé être… indifférents… Mais ça n’a pas duré longtemps. Hier, ils ont exigé que je parte quelques semaines, quelques mois… Le temps de faire le point, ont-ils dit…Tu parles, ce qu’ils veulent surtout, c’est que je m’en aille et que je leur foute la paix. Voilà, c’est fait, et maintenant, je les hais.

in "Suspendus"(théâtre), de Franck-Olivier Laferrère

Archéologie d'un péristyle amoureux

2011-03-21T09:37:00.000+01:00

Plus un reflet dans le miroir aux alouettes. La nuit planta ses longs couteaux et troubla l'eau vide, comme à l'infinitésimale origine.

Au petit matin, pour l'oeil commun, il ne restait rien qu'un lac aux eaux sombres, couleur d'encre, dont le clapotis murmurait à l'oreille avertie : une illusion est morte cette nuit. Je l'ai engloutie.

Sur la grève pourtant, restaient les traces de pieds d'une femme et , dans l'air, le bruissement à peine perceptible d'une plume sur les pages d'un petit carnet rouge...

L'Ovide vint enfoncer son pas, dans les traces fraîches. Vigie des siècles, le vieux poéte chanta l'épilogue :

Esto memor, celui qui a fait naufrage tremble devant les flots tranquilles.

Avec le soir, étrangement, le vent se mit à souffler, étendant ses bras hideux sur la cime des arbres du petit bois. Le craquement des branches sèches couvrait maintenant le chant fiévreux de sa plume noire courant sur les pages du petit carnet rouge...Elle frissonna...L'orage grondait, puissant et lourd comme une menace définitive, mais elle savait qu'avec lui viendrait le temps de la sérénité...Ce temps béni qui la protègerait enfin des derniers chiens de la meute la traquant encore et qui, repoussés par la démence du ciel, reflueraient vers les ruelles tristes de la ville sombre.

Elle n'aurait bientôt jamais plus besoin de fuir, seulement de guetter celui dont l'oreille avertie saurait entendre le chant singulier de sa voix couchée sur le papier...Qui saurait la retrouver où qu'elle soit, glissant entre les lignes comme elle, la suivant, pas à pas, au rythme de son souffle.
Il était là, si proche, à un geste du dernier dépouillement, du seul réellement attendu...Elle le savait. Elle l'avait toujours su.

Depuis la nuit des temps, se disait-elle, se souvenant alors, l'illusion avalée par le grand lac, qu'elle avait bien plus de mille ans.

© texte VV et FOL - Juin 2010

illustrations Gustave Doré, la Divine Comédie - Dante

SALON DU LIVRE, Par Louis-Stéphane Ulysse

2011-03-19T16:49:00.002+01:00

"Il se  trouve que l'éditeur de "Harold" n'a pas daigné m'inviter au Salon du  livre... Et encore moins me proposer une séance dédicaces... Le paradoxe  est que le roman semble avoir été la meilleure vente (ce qui n'est pas  un argument de qualité), de loin, de cet éditeur pour la rentrée 2010.  Mais comme nous n'avons pas de bons rapports en ce moment, sans doute  est-ce la raison de cet oubli. 
 Bien sur, ce n'est pas important, un auteur qui écrit pour aller au salon du livre, n'est pas vraiment crédible. Mais, Au-delà  de cette péripétie, une fois passé la mauvaise surprise, il y a la  trace laissée sur l'engagement, la croyance... Comme si, dans cette  période si particulière de déni, et justement de manque d'engagement et  de croyance, on oubliait, qu'un livre (bon ou mauvais), avant tout autre  considération, était d'abord le fait d'un auteur, d'une voix..."

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LOUIS-STEPHANE ULYSSE: SALON DU LIVRE

Liberté, ils écrivent ton nom!

2011-03-07T10:55:00.002+01:00

La liberté n'a pas de prix, dit-on. Sans doute...Mais les hommes et les femmes qui se dressent aujourd'hui - et depuis plusieurs mois maintenant - face aux dictateurs qui les ont asservis, savent, eux, qu'elle exige un coût si élevé que certains d'entre nous hésitent même à prononcer son nom...

C'est parce que nous croyons non seulement à la spontanéité de ces mouvements issus du cœur même de la société civile, mais plus encore qu'ils sont, dès aujourd'hui et pour demain, la possibilité de voir cette région du monde connaître enfin l'instauration d'une paix durable, après près d'un siècle de troubles et de guerres incessantes...

Mais c'est aussi parce que, bien que conscients des limites réelles de notre action, à l'heure où, en Libye, l'armée du colonel Kadhafi marche sur les villes tenues par les insurgés, massacrant indifféremment hommes, femmes et enfants en utilisant des armes de guerre prévues initialement pour arrêter des chars d'assaut et des avions de chasse, et qu'en Tunisie comme en Egypte s'ouvre le temps de tous les dangers pour ces fragiles mouvements populaires qui auront désormais à faire face, tout comme nous ici, aux menaces des plus extrémistes d'entre eux, qu'il nous a semblé aussi urgent que nécessaire d'organiser cette soirée.

Ne serait-ce qu'au titre de cette responsabilité qui nous incombe, en tant qu'artistes et citoyens de ce pays qui incarne aux yeux du monde le droit des peuples à disposer d'eux-mêmes. Afin qu'aucun des responsables politiques qui le gouvernent aujourd'hui, ni ceux qui pourraient être appelés à le gouverner demain, n'ignorent que nous serons d'une extrême vigilance quant aux décisions qu'ils prendront à l'endroit de ces hommes et de ces femmes, qui sont prêts à payer de leur vie, le coût exorbitant de cette liberté qui n'a pas de prix...